Daña sobre dañado
Ayer el huevo se rompía dos veces, y apretabamos los amarillos encascarados inútiles con asco contra la basura. Le seguíamos dando colores al niño para que conviertiera a la rota y olvidada Metamorfosis de Kafka en garabatos de Gregorio Samsa, más inservibles que la mismísima cucaracha. Luego caía tinta en su blanca camisa laboral ahuecada de tan poco salario, para rematar frotando sus huellas dactilares en ella, cual servilleta desechable. Al final del tiempo, encharcó sus zapatos viejos sin uso, desechos a la primera probada, en el jardín de su cansada vida, donde llovía sobre lo ya mojado. Rompemos los pedazos rotos dos y tres veces porque ya nada importa. Porque no se puede dañar lo que ya está dañado. Y el roto no recibe y no da, hasta que se hace costumbre, y nada espera, y nada duele. Nadie le cuida porque ya no sirve, y se convierte en un espectador del drama de la vida, que se come las lágrimas que caminan libres hacia su lengua, para escupirlas en piedras, in...